Tout est sans dessus dessous. Des cris d'oiseaux s'enlacent entre les branches, des fleurs sèchent dans l'herbier des fossés, le vent fouette les joues comme une respiration profonde s'en va cracher son dernier râle. Puis au creux de ce cimetière d'odeurs, un vieux mur en pierre dégueule du lierre sur les herbes pisseuses des voyageurs égarés.
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