Polar

Des mégots courent sur le bitume. Le vent enlève des feuilles innocentes. On a dressé sur le goudron des crottes de chien pour rendre un culte à je ne sais quelle idole merdique. Les pots d'échappement fument plus que de raison, crachant leur brouillard sur ce qu'il reste de couleurs à la rue. Les matins par la fenêtre sont des romans de gare déguisés en polars.