Rien de plus

Des merdes de pigeons qui s'improvisent damier sur le sol, un mec qui brûle l'horizon avec sa pipe, des enfants aux yeux comme des boomerangs jetés dans le plus loin, des rires qui se font dévorer par le hurlement d'une automobile au coin de la rue, des passants qui se croisent et ne se ressemblent pas, le ciel malade qui se vide les intestins sur les chapeaux veloutés des vieillards, les minutes qui défilent comme des mannequins ridés dans le western de nos vies.
Rien de plus qu'hier, sinon l'angoisse épouvantable de ne pas savoir si j'aurai assez de temps pour faire un truc très joli avant de tomber dans un trou.