Dernier livre

Tout ce qui l'importait, c'était de connaître le dernier livre. Celui qu'il n'aurait pas le temps de finir. Le livre qui resterait sur sa table de nuit à bouffer de la poussière pendant que lui n'en mènerait pas large dans une cagette en bois. Ça l'obnubilait, il en avait le cerveau comme de la chair de melon. Quel pourrait bien être ce foutu livre, qu'il abandonnerait au milieu de la route pour bifurquer en solitaire vers les étoiles? Aucune idée. Il passait pourtant des heures à labourer des yeux sa bibliothèque, mais impossible de savoir. Et puis peut être que ce livre n'était pas encore là. Peut être qu'il attendait chez un ami, un bibliothécaire, ou dans la poubelle qui surveille l'entrée de son immeuble. Il trouvait ça triste de se demander toute sa vie quel serait le dernier livre qu'il n'aurait pas le temps de finir. Il espérait juste que ce dernier livre serait un bouquin qu'il avait déjà lu.