© photo : Jean Lemoine
Elle est gâtée la lune. Elle est incontinente. Elle pisse sur les étoiles des éclairs malades. Elle peine à éclairer la besogne des petits animaux. Elle ne danse plus depuis bien longtemps. Elle est accrochée au porte-manteaux du néant et bave du jaune chiasseux sur les yeux des hommes en bas. Elle sombre. Elle est sombre. La voilà qui trébuche, elle tombe, elle s'affale de tout son rond dans l'horizon. C'est tellement accablant. Pourtant la débâcle de la lune n'est pas grand chose comparée à la tyrannie du soleil.
Magnifique ce texte.
RépondreSupprimerJ'aime beaucoup comment tu la traites ... pas toujours ce regard idiot vénérant, tout en lui laissant son halo. Classe !
Merci Kouki, t'es cool avec moi ces derniers temps ;)
RépondreSupprimerKoukistories a raison.
RépondreSupprimerEt le "Elle sombre. Elle sombre." est proprement lumineux et renversant, si je puis dire.
(Je vais vous dire une chose que je dis rarement : vous êtes un poète, un vrai poète, c'est-à-dire une plume qui, écrivant sur la lune, plus justement à partir de la lune, ne parle évidemment pas de la lune.)
Christophe, vous avez décidé de me faire rougir devant tout le monde à ce que je vois...merci beaucoup
RépondreSupprimerChr.Borhen a raison.
RépondreSupprimerEt suis pas cool avec toi, c'est vraiment classe.