28 heures

Il ferait rouge. Il serait 28 heures. Tu te serais fait couler une rivière et y plongerais lentement ton esprit. Les oiseaux chanteraient de vieux tubes et tu les accompagnerais en frappant dans tes pieds. Je serais à côté à siroter un cocktail molotov. Nous serions seuls, et parfois des animaux à la chair tendre sauteraient pleins de dévouement sur la grille rougie par le feu. Ils se feraient rôtir et nous n'aurions qu'à dérouler nos intestins pour manger à notre faim. Un léger vent ferait s'envoler des cerfs-volants sauvages et nos sourires seraient des thèses sur le bonheur. Nous ferions l'amour en haut des arbres après avoir suspendu nos fringues à des étoiles. La vie serait tellement simple. Les nuits ne serviraient plus ni à dormir, ni à ne pas y arriver. La mort aurait été démasquée et nous coulerions des jours heureux. Les romans de science fiction nous sembleraient sortir tout droit d'une bibliothèque préhistorique.