De sang et de bitume

Il était 14H. Il a enfourché son vélo. Il a pédalé jusqu'à ce qu'il devienne un cheval dans le vent. Le bitume était brûlant. Sur cette longue et raide descente, le goudron n'avait d'autre option que de dégouliner. Une lave noire glissant jusqu'en bas avec sur son dos un vélo lancé à pleine vitesse par un môme de 7 ans. Les arbres ont pris de la vitesse tout autour, sont devenus de minuscules fils verts. Les oiseaux faisaient des pointillés sur les fils électriques et leurs petits cris s'emmêlaient au vacarme des rayons. Il faisait un gros soleil. Un de ces soleils d'été qui ne baissent jamais les bras. D'un hélicoptère on aurait facilement pu croire qu'il n'y avait personne sur le vélo. Pourtant il y avait bien ce môme de 7 ans qui serrait ses mains sur les guidons. Et les guidons tremblaient. Des séismes miniatures pour ses petits doigts de gamin.

Puis il y a eu cette pierre au milieu de la route, qu'il a évitée de justesse. Et il y en a eu une seconde. Une pierre un peu plus grosse. Sans doute assez grosse pour abriter un lézard. La roue avant à cogné et le môme a volé, l'espace d'un instant. Comme les oiseaux migrateurs, sans trop savoir où il allait atterrir. Son corps est tombé plus loin dans le fossé, au chaud parmi les ronces. Le vélo gisait à côté de la pierre. Le vélo était une nouvelle défaite. Il n'avait pourtant rien perdu de ses éclats rouges. Le môme à fait deux petites rivières avec ses yeux. Ses genoux étaient de sang et de bitume, et dès ce soir, il devrait remettre ses petites roulettes.