Concert de pluie, les doigts des arbres sur les frettes des nuages, le ciel un instrument à vent, la fausse note d'un poivrot qui pisse dans un violon sous les applaudissements de ses chiens.
A force de glapir, on finit par se laisser emporter par les rythmes dissolus des pauvres âmes qui passent et lorsque que le grand orgue chante, il est trop tard pour fredonner la jolie mélodie du plaisir.
et la ritournelle se fait la belle..
RépondreSupprimerEst-ce vraiment une fausse note ? Allons au bout... de la poésie... Comme vous faites !
RépondreSupprimer;)
RépondreSupprimerA force de glapir, on finit par se laisser emporter par les rythmes dissolus des pauvres âmes qui passent et lorsque que le grand orgue chante, il est trop tard pour fredonner la jolie mélodie du plaisir.
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