Six pieds

Il a déterré six pieds. Différentes pointures, mais de beaux pieds gauches. De ceux dont on se satisfait qu'ils marchent dans les excréments, de ceux qui laissent le mauvais pied se lever à leur place. Il les a bichonnés, les a cirés, les a apprêtés en grandes pompes, les a brossés dans le sens du poil. Sur le chemin du retour, il ne pouvait s'empêcher de jeter un œil sur les pieds qu'il avait disposés en éventail dans sa besace. Il les tripotait machinalement, et quand sa main se refermait sur l'un d'eux ils étaient comme pieds et poings liés. Sur un pied d'égalité. Il se demandait pourquoi les mains avaient toutes les faveurs qui manquaient aux pieds.
Une fois chez lui, il a trouvé chaussure à chaque pied. De beaux souliers vernis, brillants comme du poil de renard dans l'huile d'olive. Il les a disposés sur une vieille commode qui n'avait pas accueilli de pieds depuis qu'on avait accroché les vieux tableaux de son arrière grand-mère très haut sur le mur du salon.
Cette nuit-là, il n'a pas dormi. Trop absorbé à contempler ses pieds. De ravissantes sculptures, des bouts de chair humaine taillés sur mesure pour les six souliers vernis qui les attendaient. Chaque fois qu'il clignait des yeux, il redécouvrait de nouveau ses pieds dans leurs souliers. Il faut dire qu'il n'étaient pas mal non plus les souliers. Ils avalaient la lumières de la pièce et ne la rendaient pas. Ils étaient protecteurs. Noirs, très noirs, de belles pompes funèbres dans la lueur de la bougie. Sur le matin, il s'est endormi. Il n'a pas pu lutter. Mais quand il s'est réveillé, ils étaient toujours là. Il a souri. De ces sourires dont on se décrocherait la mâchoire, assurément. Mais quand il a baissé la tête, il a bien vu que lui n'avait toujours pas de pieds. Il s'est tout de même senti chanceux. C'était pas donné à tous les cul-de-jattes, d'avoir six pieds flambants neufs sur la commode du salon.