Belles vies

C'est un grand village vert et bleu. Vert pour le sol et bleu pour le ciel. Les femmes passent leurs vies à laver leurs rêves dans le lit des rivières. Les hommes prennent racine sur les rondins de bois et les animaux les aident à inventer demain. Il y a moins de nuages que de volutes de fumée. Elles sortent des pipes avec la régularité des songes qu'on pose dans les sommeils bien lourds. Il ne se passe rien. C'est déjà beaucoup quand on sait qu'il suffit de pas grand chose. Le vent est l'allié du pollen. Une fraternité qu'on huile avec des sourires élargis. Tout irait pour le mieux si les séquelles du temps ne traçaient pas leurs autoroutes sur les mains en chantier. Ici on passe ses heures à rire dans le noir et haïr la fin. Dans le grand village on sait bien que les belles vies ne font pas forcément de belles morts.