Western

Tout est figé. Les oiseaux piaillent entre les crocs d'une minute suspendue. Un homme en santiags repeint le coin de la rue avec de la fumée de clope. Il regarde ses pieds, vers moi, puis revient à ses panards aussi immobiles qu'un mort dans du ciment. Le vent rebondit sur les habitations et fait tinter les volets. Plus personne ne bouge. Même le cabot plus loin qui avait prévu de pisser a rangé son matos. Soudain, les pots d'échappement retentissent. Le feu vient de passer au vert et je poursuis ma route dans le western de la rue.