Le jour a remporté la guerre. De la poussière épaisse, la fumée des objets immobiles. L'aréole d'un sein fait la corbeille dans la chambre et le soleil s'improvise fruit.
La guerre est terminée
Le jour a remporté la guerre. De la poussière épaisse, la fumée des objets immobiles. L'aréole d'un sein fait la corbeille dans la chambre et le soleil s'improvise fruit.
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3 commentaires:
Je vais me débrouiller avec moi-même pour vous donner raison.
éhéhéh, faites-moi confiance
Miracle...!
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