La truffe

Longer les murs et trainer la patte. Avancer contre le cours des choses, contre le vent. Main dans la main avec les hologrammes du destin allongés dans les lueurs vespérales. Mettre un pas devant l'autre, ne pas s'asseoir, avancer. Être au bout de la laisse et tirer, toujours vers l'horizon, les yeux enroulés sur les cimes. Ne rien attendre d'autre qu'un bond en avant, qu'un croc dans la chair. Chercher le trou, chercher, chercher, coller son museau assez près du sol pour entendre le chant des morts perforer nos oreilles. Ne plus reculer, jamais, ne plus voir se qui se défait derrière nous. Puis la trouver enfin au fond du trou, la mort et son odeur de truffe, la truffe et son odeur de mort.