L'hiver sans relâche a pioché toute la nuit. Ce matin quelques-uns de ses trésors gisent ventre à l'air près de son corps épuisé. Automobiles parées de glace, petit oiseau gelé, perles de givre aux oreilles des brindilles. Il ronfle maintenant et son souffle apaisé vient se pendre au cou des passants. L'hiver, usé par une nuit entière a retourner la ville, s'est finalement endormi sans se soucier des rôdeurs. Et dans l'immeuble d'en face, collés contre la vitre, les yeux grands ouverts d'un gamin sont en passe de lui faucher son butin.
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