Comme si c'était hier

Il a disparu
un matin
excessivement gris
 Je m'en souviens
comme si c'était hier
Les voitures et les gens
allaient soudain moins vite et
le jour avait
un bout de nuit
coincé entre les dents

Rase-motte

Une vie à voler
de plus en plus bas 
Tu es l'oiseau
dans le ciel
dans l'arbre
dans le parc
dans la main
de l'enfant
dans la gueule
du chat

Silence on tourne

Il faut imaginer
ce petit poème
devant un fond vert
sur lequel on ajoutera
des palmiers
une plage
la mer
un soleil éclatant
un cocktail
un dauphin qui saute
Il faut imaginer
ce petit poème
bien pépère
qui se dore la couenne
devant son fond vert
qu'on va transformer en
île paradisiaque
Il faut imaginer des lecteurs
qui passent par là
sur cette plage
(qui n'est pour l'instant

qu'un fond vert
mais un peu de patience...)
des lecteurs qui soudain
son avides de son corps
et n'ont d'yeux
que pour lui
Tout le monde en place
Action

Parution - Au tournant du siècle - Jean-Luc Maxence - Éditions Seghers

Vient de paraître "Au tournant du siècle" aux Éditions Seghers, dans lequel Jean-Luc Maxence fait un petit état des lieux de la poésie contemporaine. Merci beaucoup à lui de m'y avoir fait une place et d'y avoir parlé de mon blog et de mes poèmes, au milieu d'autres auteurs que j'affectionne particulièrement.
Merci également à Ariane Dreyfus d'avoir lu mes deux poèmes présents dans cet ouvrage hier sur France Culture (c'est à réécouter ICI).

J'en profite d'ailleurs pour faire un petit erratum, puisque le premier poème présent dans le livre a été "taillé" involontairement et il lui manque malheureusement la fin. Il faut donc lire et entendre :

De l'animal blessé

ou de la nuit

lequel est

le refuge 

de l'autre

Elle est seule

© photo :  Bruno Dayan

Elle n'a que
son ombre et
son ombre joue
avec elle
et les arbres
et les murs

et le vent
Elle est seule mais
son ombre a
plein d'amis

Spectateur et acteur

Il s'est assis et
regarde le moucheron
se tortiller
au fond du verre
s’empiffrer de vin rouge
et les fesses bien calées
au fond de son fauteuil
il contemple l'ivresse
il s'observe

Nuit bilingue

J'ai vu
des nuits américaines
parler
couramment français

Pendant ce temps

Pendant que
tu traînes la patte
aujourd'hui grimpe
sur les épaules d'hier
pour voir demain

Faits pour s'entendre

Elle tord
du cul
il louche

Trouver sa place

Il fait
des pieds
des mains
pour qu'elle
le remarque
pour qu'elle
pense à lui
pour qu'elle
lui fasse
une petite place
dans sa vie
Il rêve parfois
d'être l'idée
qui lui passe
par la tête

Mélange

© photo : Fabienne Rivory

Une nuit blanche
à broyer du noir
et ce matin
il fait grise mine

L'air que nous respirons

Réaliser que
l'air que nous respirons
à cet instant précis
est peut-être déjà passé
dans un lapin
dans un renard
dans un chien
dans un soupir
dans le chuchotement d'un secret
dans un orgasme
dans un
dernier souffle

Mort (dans d'atroces souffrances) d'un poème

Il était
pas si mal parti
ce p'tit poème
quand en bas
de l'immeuble
le type a
baragouiné un truc
incompréhensible
éclaté de rire
et mis en marche
son taille-haie

Reconversion

On se faufile comme on peut
entre un nuage et
une éclaircie
un aveu et
un mensonge
hier et demain
On met du cœur à l'ouvrage
mais malgré
tous nos efforts
on continue de ressembler à
des bouchers reconvertis
en danseuses étoiles

Le phénix

Ce vieux pervers
lui en a bien fait baver
Ce matin elle peut
enfin souffler un peu
jubiler de le voir
dans cette urne
Ridicule
enfin inoffensif
de la poussière de connerie
Et ce matin voilà
qu'elle renait
de ses cendres

Il s'est éteint

C'est un type
si fragile
si émotif
la vie est immense et
il ne fait pas le poids

Tenez
l'autre jour
alors qu'on fêtait
son anniversaire
les bougies
l'ont soufflé

Leçon de timidité

Il faut garder
la tête haute
ne rien craindre
ni personne
baisser la tête et
regarder ses chaussures
revient à donner
des coups de pieds
à ses yeux

Comment ils sont devenus potes

Ils se sont donné
des noms d'oiseaux
ils se sont donné
des "nom d'un chien"
ils se sont donné
des "nom de Dieu"
ils se sont donné
des noms d'indiens

Volière

L'espoir nous donne
des ailes
la hâte nous met
en cage

Tout un art

C'est un art de glandouiller
en se retroussant les manches
un art de se cracher dans les mains
avant de se les foutre dans les poches
un art de faire croire que
le poil qu'on a dans la main
n'est pas à nous
qu'on l'a simplement volé
à quelqu'un d'autre