A l'aube des idées noires, elle traine ses sourires tronqués comme des lunes mourantes, et rampe péniblement vers des lendemains ornés de chrysanthèmes.
Aube
A l'aube des idées noires, elle traine ses sourires tronqués comme des lunes mourantes, et rampe péniblement vers des lendemains ornés de chrysanthèmes.
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7 commentaires:
C'est la faute aux amoures mortes...
C'est de saison
Des lunes mourantes... Ca n'exite pas, jamais, et c'est vous, vous dites, ce qui est plus beau, que ce qui est...
Je vous assure que ça existe, quand on regarde bien la nuit
Oui, mais moi, la nuit sans lune, j'peux pas, c'est comme ça...
Tu es une louve-garoup! Je m'en doutais!
Bien joué !
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