La cahute du monde

Le monde est une vieille bâtisse sur le champ de l'univers. Le monde a le plancher qui craque, des prises d'air aux fenêtres, des tuiles qui foutent le camp où les maçons s'affairent. Une vieille bicoque de fleurs, d'épines et de mauvaises herbes, pleine à craquer des hommes et de leurs plaintes. Le monde range au sous-sol ses instincts animaux, ses bibelots de croyances et idées de carnage. La porte d'entrée est toujours verrouillée, on ne sort pas de cette vieille maison avant d'avoir vomi ses tripes sur le carrelage. On doit rester ici, collés les uns aux autres, faire un peu de ménage. Parfois se retrouver dans les chambres où les rêves s'étreignent jusqu'au petit matin.