Glagla

Il pointe
sa trogne de verre
et les mains se faufilent
dans les poches
dans les paumes

ou bien
dans les culottes
une fuite aux abris
la quête d'une chaleur
le brasier qu'on allume
d'un claquement de doigts
leur dérobade
une dernière danse
de sang froid
un répit de carton
avant de reprendre
à suer comme hier
entre deux soleils